Alors que je passais sur mon blog par hasard je me suis dis « et si j'écrivais?». Je n'ai que ça à faire de toute façon. En fait non, je pourrais préparer mon exposé que je dois tenir demain mais j'avoue que je ne prends pas ce travail trop à coeur. Exercice répété mille et mille fois depuis le CP. Ça passe ou sa casse, on s'en remettrait presque à la fatalité.
Je ne sais pas si ça vous le fait aussi parfois, mais j'ai l'impression ces temps-ci que mes études, et ma vie en générale, ne reflètent rien d'autre qu'une vaste mascarade. D'être une mauvaise actrice destinée à jouer un rôle qui ne lui convient pas.
Tous les matins on met un masque, on frappe trois coups comme au théâtre, le rideau s'ouvre et on sort avec plus ou moins de talent les répliques attendues par notre entourage. Rien d'étonnant, pas de place pour l'improvisation (cette idée même d'improviser, de se lancer dans le vide au risque de foutre la pièce par terre nous fait trembler), tout est écrit.
Vous me direz « ouh, ça sent le blues! ». Même pas. J'ai du faire trop de sociologie car je me considère moi-même comme un objet d'étude. J'adopte le regard froid et distancié de celui que la condition humaine ne semble pas concerner.
Pensez donc! Sociologie de la culture, sociologie de l'Etat, sociologie des organisations, sociologie des médias, sociologie des politiques publiques... A quand la sociologie des chiures de mouches?
Un objet d'étude, donc. Une marionnette qui se demande encore quel est le salopard qui tire ainsi sur ses ficelles. « Je veux aller à droite! ». Non, Gepetto a décidé que la marionnette ira à gauche et la poupée de bois n'aura d'autre choix que d'obéir. Elle pourrait couper ses fils aussi. Mais même les gestes qui lui sont nécessaires pour commettre un tel acte sont contrôlés par Gepetto. Nulle issue donc.
«Ça y est, elle débloque! »
Non. Jamais après 21 heures.
Ces dernières années, dans le théâtre de ma vie, il y a eu quelques ratés. Bon, hein, on ne va pas dramatiser, il y en a eu dans tous les théâtres. Mais enfin certains acteurs ont quitté la pièce, et sans révérence en plus, ce qui est gênant vis-à-vis du public. Non, franchement, ça ne se fait pas.
La prochaine fois, je ferai plus attention au casting et je ne laisserai pas n'importe quel idiot en habit arlequin venir polluer MES planches de ses grosses savates.
Je vous préviens, je serai discriminante: les muets, dehors! Je veux des gens qui disent ce qu'ils pensent. Les bavards, dehors! Je veux des gens qui pensent ce qu'ils disent. Les grosses voix, les hâbleurs, les bécasses, les sportifs, les matheux, les machos, les fascistes, les cerveaux vides et les penseurs creux, dehors!
Et je sens que Don Quichotte n'a pas fini de distribuer des tentes Décathlon: beaucoup de gens se retrouveront à la rue.
Malheureusement pour moi et heureusement pour le reste de l'humanité, il m'est impossible de supprimer tous les visages qui m'horripilent.
Par contre le mien, parfois, il m'arrive de l'oublier.
Si, c'est vrai, d'abord! Vous connaissez cette sensation de se réveiller le matin et de ne plus savoir très bien où on est? On regarde le plafond, les murs, les meubles et puis pouf! ça nous revient. Ou pas. Mais alors là, c'est grave.
Lorsque je me réveille le matin, il m'arrive de ne plus savoir où je suis, ce qui est une chose, mais de ne même plus savoir QUI je suis, ce qui en est une autre.
Ne plus savoir qui on est signifie ne plus savoir si on est un homme ou une femme (oui, ça va jusque là), quelle est notre situation familiale (nombre de frères? Soeurs? Parents divorcés ou en couple?), si on est amoureux, quel est notre passé et ce que l'on est censé faire de notre vie. C'est-à-dire ce que les autres attendent de nous.
Ça dure quelques secondes, ou minutes, je ne sais pas. En tout cas, les secondes semblent bien longues lorsqu'on ne sait plus qui on est. C'est flippant. Flippant, mais grisant aussi car lorsqu'on perd son identité, rien ne nous empêche d'en prendre une autre... de se tailler un costume sur mesure... plus brillant, mieux coupé...
Mais le cerveau humain, quoi qu'on en dise, a peur de l'inconnu. Alors, bon gré mal gré, il travaille dare dare pour récupérer les infos manquantes. Et il se pose consciemment les fameuses questions philosophiques: qui suis-je, où vais-je, à quoi sers-je? Et parce que c'est le matin et qu'il vient juste de s'allumer, il y répond le plus simplement possible: femme, Cécile, 21 ans, en couple, étudiante, brouillée avec... amie avec...projets...
Et dare dare toujours, il rembobine le passé: engueulades, angoisses, joies, craintes,surprises, rancunes, erreurs, espoirs...
Objectivement, je pense qu'on peut dire que ce processus est rapide; je ne passe pas des heures à tourner en rond dans ma chambre à me demander qui je suis. Mais coincez-vous le doigt dans une porte, et les secondes vous paraîtront des siècles...
Et je me dis, aujourd'hui mon cerveau récupère sans mal toutes ces données. Mais demain? Que se passera-t-il si tout disparaît et que rien ne revient?
Ça m'étonnerait fort que le problème s'arrange en vieillissant.
Ma mère, qui est alarmiste, parle de schizophrénie.
Et alors? C'est pas un scoop, on est tous schyzophrènes. Regardez Dr Jekill... il est connu dans le monde entier. Relisez le Horla, de Maupassant. Ce n'est pas de la schizophrénie, ça, peut-être?
Oui bon d'accord, mes exemples sont un peu rudes car tout le monde se suicide à la fin.
Mais si la schizophrénie n'était pas de la folie? Je veux dire, j'ai côtoyé pas mal de schizophrènes dans le cadre de mon job d'été, mais leur problème à eux, ce qui faisait qu'ils étaient coupés du reste de la société, c'était leur violence et le fait qu'ils étaient mentalement retardés.
Je ne pense pas être mentalement retardée. Je ne pense pas non plus être violente même si quelques gestes brusques m'échappent parfois (mon copain s'est pris quelques baffes. Une seule, en fait. Il peut témoigner en tant que victime, mais il pourra difficilement remettre en cause ma lucidité au moment de l'acte).
Si le schizophrène, c'est juste l'acteur qui se retire d'une pièce pour en jouer une autre? Dans le calme, sans violence, et quelque part, en toute lucidité. Quoi de plus naturel? Quoi de plus sain?
Si la schizophrénie, c'était juste changer de vie? Ne rêvons-nous pas tous, au fond, d'être schizophrène? Alors pourquoi s'alarmer si la vie ne nous en laisse pas le choix?
Si la schizophrénie nous permettait d'accomplir toutes les folies que l'on a toujours rêvé d'accomplir sans jamais oser car notre bonne éducation nous pousse à entreprendre ce que l'on attend de nous. Tant que l'acteur a un rôle à jouer, il a un public qui l'écoute, et qui peut, au choix, l'applaudir ou le huer. Nous rêvons tous d'être applaudis, alors nous respectons notre rôle.
Mais si nous oublions le scénario, le masque, le décor et les costumes? Si nous oublions carrément qu'une représentation doit se tenir et qu'un public nous attend?...
Alors, quoi de plus beau que l'impro?...
Je ne sais pas si ça vous le fait aussi parfois, mais j'ai l'impression ces temps-ci que mes études, et ma vie en générale, ne reflètent rien d'autre qu'une vaste mascarade. D'être une mauvaise actrice destinée à jouer un rôle qui ne lui convient pas.
Tous les matins on met un masque, on frappe trois coups comme au théâtre, le rideau s'ouvre et on sort avec plus ou moins de talent les répliques attendues par notre entourage. Rien d'étonnant, pas de place pour l'improvisation (cette idée même d'improviser, de se lancer dans le vide au risque de foutre la pièce par terre nous fait trembler), tout est écrit.
Vous me direz « ouh, ça sent le blues! ». Même pas. J'ai du faire trop de sociologie car je me considère moi-même comme un objet d'étude. J'adopte le regard froid et distancié de celui que la condition humaine ne semble pas concerner.
Pensez donc! Sociologie de la culture, sociologie de l'Etat, sociologie des organisations, sociologie des médias, sociologie des politiques publiques... A quand la sociologie des chiures de mouches?
Un objet d'étude, donc. Une marionnette qui se demande encore quel est le salopard qui tire ainsi sur ses ficelles. « Je veux aller à droite! ». Non, Gepetto a décidé que la marionnette ira à gauche et la poupée de bois n'aura d'autre choix que d'obéir. Elle pourrait couper ses fils aussi. Mais même les gestes qui lui sont nécessaires pour commettre un tel acte sont contrôlés par Gepetto. Nulle issue donc.
«Ça y est, elle débloque! »
Non. Jamais après 21 heures.
Ces dernières années, dans le théâtre de ma vie, il y a eu quelques ratés. Bon, hein, on ne va pas dramatiser, il y en a eu dans tous les théâtres. Mais enfin certains acteurs ont quitté la pièce, et sans révérence en plus, ce qui est gênant vis-à-vis du public. Non, franchement, ça ne se fait pas.
La prochaine fois, je ferai plus attention au casting et je ne laisserai pas n'importe quel idiot en habit arlequin venir polluer MES planches de ses grosses savates.
Je vous préviens, je serai discriminante: les muets, dehors! Je veux des gens qui disent ce qu'ils pensent. Les bavards, dehors! Je veux des gens qui pensent ce qu'ils disent. Les grosses voix, les hâbleurs, les bécasses, les sportifs, les matheux, les machos, les fascistes, les cerveaux vides et les penseurs creux, dehors!
Et je sens que Don Quichotte n'a pas fini de distribuer des tentes Décathlon: beaucoup de gens se retrouveront à la rue.
Malheureusement pour moi et heureusement pour le reste de l'humanité, il m'est impossible de supprimer tous les visages qui m'horripilent.
Par contre le mien, parfois, il m'arrive de l'oublier.
Si, c'est vrai, d'abord! Vous connaissez cette sensation de se réveiller le matin et de ne plus savoir très bien où on est? On regarde le plafond, les murs, les meubles et puis pouf! ça nous revient. Ou pas. Mais alors là, c'est grave.
Lorsque je me réveille le matin, il m'arrive de ne plus savoir où je suis, ce qui est une chose, mais de ne même plus savoir QUI je suis, ce qui en est une autre.
Ne plus savoir qui on est signifie ne plus savoir si on est un homme ou une femme (oui, ça va jusque là), quelle est notre situation familiale (nombre de frères? Soeurs? Parents divorcés ou en couple?), si on est amoureux, quel est notre passé et ce que l'on est censé faire de notre vie. C'est-à-dire ce que les autres attendent de nous.
Ça dure quelques secondes, ou minutes, je ne sais pas. En tout cas, les secondes semblent bien longues lorsqu'on ne sait plus qui on est. C'est flippant. Flippant, mais grisant aussi car lorsqu'on perd son identité, rien ne nous empêche d'en prendre une autre... de se tailler un costume sur mesure... plus brillant, mieux coupé...
Mais le cerveau humain, quoi qu'on en dise, a peur de l'inconnu. Alors, bon gré mal gré, il travaille dare dare pour récupérer les infos manquantes. Et il se pose consciemment les fameuses questions philosophiques: qui suis-je, où vais-je, à quoi sers-je? Et parce que c'est le matin et qu'il vient juste de s'allumer, il y répond le plus simplement possible: femme, Cécile, 21 ans, en couple, étudiante, brouillée avec... amie avec...projets...
Et dare dare toujours, il rembobine le passé: engueulades, angoisses, joies, craintes,surprises, rancunes, erreurs, espoirs...
Objectivement, je pense qu'on peut dire que ce processus est rapide; je ne passe pas des heures à tourner en rond dans ma chambre à me demander qui je suis. Mais coincez-vous le doigt dans une porte, et les secondes vous paraîtront des siècles...
Et je me dis, aujourd'hui mon cerveau récupère sans mal toutes ces données. Mais demain? Que se passera-t-il si tout disparaît et que rien ne revient?
Ça m'étonnerait fort que le problème s'arrange en vieillissant.
Ma mère, qui est alarmiste, parle de schizophrénie.
Et alors? C'est pas un scoop, on est tous schyzophrènes. Regardez Dr Jekill... il est connu dans le monde entier. Relisez le Horla, de Maupassant. Ce n'est pas de la schizophrénie, ça, peut-être?
Oui bon d'accord, mes exemples sont un peu rudes car tout le monde se suicide à la fin.
Mais si la schizophrénie n'était pas de la folie? Je veux dire, j'ai côtoyé pas mal de schizophrènes dans le cadre de mon job d'été, mais leur problème à eux, ce qui faisait qu'ils étaient coupés du reste de la société, c'était leur violence et le fait qu'ils étaient mentalement retardés.
Je ne pense pas être mentalement retardée. Je ne pense pas non plus être violente même si quelques gestes brusques m'échappent parfois (mon copain s'est pris quelques baffes. Une seule, en fait. Il peut témoigner en tant que victime, mais il pourra difficilement remettre en cause ma lucidité au moment de l'acte).
Si le schizophrène, c'est juste l'acteur qui se retire d'une pièce pour en jouer une autre? Dans le calme, sans violence, et quelque part, en toute lucidité. Quoi de plus naturel? Quoi de plus sain?
Si la schizophrénie, c'était juste changer de vie? Ne rêvons-nous pas tous, au fond, d'être schizophrène? Alors pourquoi s'alarmer si la vie ne nous en laisse pas le choix?
Si la schizophrénie nous permettait d'accomplir toutes les folies que l'on a toujours rêvé d'accomplir sans jamais oser car notre bonne éducation nous pousse à entreprendre ce que l'on attend de nous. Tant que l'acteur a un rôle à jouer, il a un public qui l'écoute, et qui peut, au choix, l'applaudir ou le huer. Nous rêvons tous d'être applaudis, alors nous respectons notre rôle.
Mais si nous oublions le scénario, le masque, le décor et les costumes? Si nous oublions carrément qu'une représentation doit se tenir et qu'un public nous attend?...
Alors, quoi de plus beau que l'impro?...
